Momentos

 

Que bonito estar escuchando música. Fragmentos de canciones, que te van dando un abanico de recuerdos. Unos recuerdos que te retrotraen en tu vida. Te hacen viajar en el tiempo, sin penas. Disfrutar de todos esos momentos vividos. De esos lugares, que muy probablemente no volverás a visitar. Pero no importa, porque estas allí, estás viendo, oliendo, sintiendo. Solo con los acordes de la música, puedes conseguirlo. Ves a tus seres queridos, tu hogar, tu tierra. Qué bonito sentir estas cosas. Cerrar los ojos y como una película todo pasa por tu mente. Puedes observar hasta los pequeños detalles. Acariciar a tus hijos, volver a tenerlos en brazos.

Tantos momentos, que no recuerdos. Tantos años, tantos lugares, tantos conocidos. Pero es curioso, son solo buenos recuerdos. Que hacen que sonría el alma y te llenan de buenas vibras. Las penas desaparecen y la alegría aparece por arte de magia.

Los desamores quedan en el olvido. Y queda solo dar gracias, cosa que no me gusta. Dar las gracias a todos y todas. Sin ninguna excepción. Hacer un trato con el tiempo, que pase. Pero mientras, poder seguir disfrutando de una vida buena. De una vida, donde te quieran los que tu quieres. De una vida recta y poder decir lo que piensas, sin pensar lo que dices. Un trato de esos, que no hay que cumplir. Que son los mejores.

Una guitarra flamenca, unas palmas y un “quejio” que te quiebra el alma. Te eriza la piel y un vino dulce, para acompañar la armonía y el ritmo.

Una disculpa por querer vivir mi vida, pero es que no tengo otra, y esta se esta terminando.

 

Caminante, son tus huellas

El camino y nada más

Caminante, no hay camino

Se hace camino al andar

Al andar se hace camino

Y al volver la vista atrás

Se ve la senda que nunca

Se ha de volver a pisar

Caminante no hay camino

Sino estelas en la mar

Hace algún tiempo en ese lugar

Donde hoy los bosques se visten de espinos

Se oyó la voz de un poeta gritar

Caminante no hay camino

Se hace camino al andar

Golpe a golpe, verso a verso

Murió el poeta lejos del hogar

Le cubre el polvo de un país vecino

Al alejarse le vieron llorar

Caminante no hay camino

Se hace camino al andar